Темный лес, луна сияет.
То в озноб, то в жар бросает.
Тентакля движется быстрей,
Скачешь лихо ты на ней.
Взмокла вся уже бедняжка,
И тентакле тоже тяжко:
Пятидневный марафон,
Не используя га*дон.
А ведь сначала не хотела,
Но отбиться не сумела.
Теперь ты стонешь вся в поту,
В предоргазменном бреду.
Всюду слышны крики, стоны,
Не хрен бегать марафоны!
Вот сжимают тебе грудь,
Извиваешься, как ртуть.
Вот тентакля под рубашку
Забирается. Как тяжко!
Сладкой неги полно тело,
Тентакля действует умело.
Дело движется к концу,
Течет что-то по лицу.
Это вам не выпить чаю.
Ты, наконец, кричишь: "Кончаю!"