Я каждый день наблюдаю за сотней мелочей, действий, изменений.
Почему? Не знаю. Я и сам бы хотел найти этому объяснение, и нашел бы, но эти
мысли постоянно живут, витают, изменяются,  перемещаются с полки на полку или на пол по
несчитанному количеству общих дорог… Казалось бы, это как бардак в комнате, где
есть стол у окна, лампа, пара кресел и огромный стеллаж мыслей в виде журналов,
книг и собственных заметок. Но беспорядка нет. Всё будто уютно, чисто и только
мусорное ведро напоминает о кучке скомканных заметок и выводов, а мягкий
рассвет через окно ложится по комнате… И вот ты проходишь мимо кресла, рядом с
которым на журнальном столике, лежат вчерашние мысли на маленьких листах
бумаги, пара сигарет в пепельнице, и заварка на дне пустой чашки. Берешь со
стеллажа не большую стопочку листочков, записок, страниц и садишься за стол.
Что то уже знакомо, что читал,  что то не
одну сотню раз, что-то переписано, перечеркнуто, изменено, дописано, протерто и
измято от постоянных чтений и писанин.  Тем не менее, с непонятным, легким,  слегка грустным и романтическим наслаждением
в очередной раз что то перечитываешь, изменяешь, мараешь и перечеркиваешь сидя
перед окном. Окно… А в окне та самая жизнь…В которой ты едешь в автобусе,
стоишь в магазине, играешь в футбол или кидаешь мелочь в шапки. В реальности
конечно нет кресел, столов и полок, ты просто в очередной раз задеваешь старую,
до боли знакомую мысль, с которой начинается неутомимый поток размышлений…