Когда боль становится менее злой и колкой, 
Уже не мешает жить и не лезет в драку,
Ты прекращаешь ее принимать за волка, 
Кормишь ее, растишь, как свою собаку.

Она уже знает на вкус твою кровь и кожу, 
Ты видишь – клыки ее в темноте белеют.
Ты точно знаешь, что боль тебя уничтожит,
Но ты все равно зачем-то ее лелеешь.