я еду в тачке по пустынной дороге. скорее, не еду, а меня везут: на водительском сидении за рулем сидит парень. у него нет лица; его будто смазали кистью, но он красив. почему-то уверенность в этом меня не покидает. его волосы развивает ветерок, дующий из открытого окна. он ведет, «смотря» на дорогу, пока в машину заливается яркий теплый рассвет. мы то ли движемся со скоростью черепахи, как под водой, и пейзажи вокруг плывут, будто сделанные из чего-то мягкого и податливого; то ли летим настолько быстро, что я не успеваю ни черта разглядеть. нет смысла пялиться в это тупое окно. я поворачиваюсь на парня, он смотрит на меня, затем приближается, будто хочет поцеловать. я тоже двигаюсь ближе к нему. он замирает в паре миллиметров от моего носа и произносит: 

— не старайся. твоих усердий никогда не хватит.

он отстраняется. я отворачиваюсь от него и смотрю вперед. перед нами обрыв, и мы на всей скорости летим в его сторону. тачка падает, смазывая утренний пейзаж за собой. вот ведь безликий болван.