Скорую впору вызывать.

Только вот, в кое-то веке, не мне.

Не унять дрожь в руках, и мысли расползаются во все стороны непослушными тараканами.

Очередная статья просрочена.

Бляяяяя.

До писанины ли тут?

Я расскажу тебе, почему боюсь спать по ночам.

Или поглощаю крепкий алкоголь литрами.

Я сижу и слушаю твое дыхание.

Неровное с хрипами.

На самом деле, я просто боюсь, что однажды ты перестанешь дышать.

Что я проснусь, а тебя уже нет.

Или что, проснувшись однажды утром, я обнаружу, что все произошедшее было не более, чем сном.

Самым лучшим на свете сном.

Что я - психически больной человек.

И на самом деле тебя я просто выдумала.

Ведь идеальных женщин не бывает.

А я вряд ли найду для себя причину жить в мире, в котором по определению не может быть идеальной тебя.

Спи сладко.

И не ругай меня утром за мои вечные синяки под глазами.

Я люблю тебя, моя нереальная. 

Твоя Панда.