Каждый раз, когда рушился мир, он не знал, в каком убежище ему укрыться. Ломались стены, с неба с грохотом падали куски плит и кирпичи. Они вбивались в землю. Вздымалась пыль и комки. Гул едва был слышен из-за крика. Это он так кричал. Сильно и отчаянно. Перепачканный и в ссадинах. Его никто не слышал. Какая бесполезная трата энергии. Он видел, как сгустки вылетали из его рта и хаотично носились в пространстве, сталкиваясь друг с другом, создавая взрывы и разрушения. Он знал, что только в его руках прекратить это. Но лишь громче орал. Такой идиот.
Только одно место было всегда надежным. То, в котором он давно не прятался. Маленькое и прохладное. Холод плит остудит пылающий лоб. Когда рушится мир, там почти безопасно.

Пожалуйста, не кричи.