В ряд вдоль бесконечной дороги сотни вырытых кем-то ям. За каждым таким рядом прячется ещё множество. Бесконечная дорога, бесконечные могилы. Кресты, памятники, вороны, клюющие оставленную снедь. Цветы, которые приносит кто-то. Слёзы, которые роняет дождь. Слёзы, которые блестят алмазами на граните. Слёзы, о которых я должен забыть, похоронив их именно в этом месте. Слабости нет места, её презирают в мире живых. Слабые сердца затихают в пастях хищников, сдавленные, кровоточащие и истресканые. У тебя иногда спрашивают: зачем ты пришёл сюда? Ты юн, полон сил, хотя на самом деле ты до краёв заполнен желанием присоединиться к усопшим в любую из ям, либо подвергнуть себя сожжению, ведь с пеплом развеялись бы и твои слабости. Ты не знаешь, что ответить. Равнодушный ветер вшёптывает тебе в ухо строчки из множества сказанных кем-то и когда-то слов. Но они быстро забываются, чего не скажешь о похороненных здесь людях. Омываешь кровавыми цветами ближайшую свежую могилу и уходишь.