Однажды я шёл по мосту из рёбер. Он стонал при этом, обтянутый кровоточащей плотью. Под моими шагами трескалась кость и я мог бы рухнуть в бурлящую воду, изчезнув в ней навсегда. Но я держался, как и каждый, кто ступил на этот мост.

Оставил записку в трещине при спуске. Может, когда-нибудь её найдут и отыщат того, кто корявым почерком нацарапал на ней несколько отчаянных плачущих букв.

Сколько раз тебе в детстве говорили "мужчины не показывают слабость, мужчины не плачут"?
Сколько раз ты запирался в ванной, врубая напор, чтобы тебя никто не слышал, пока ты жрёшь своё колено/кулаки и губы, смешивая воду с солью?

Пока я думал над этим, мои кроссы коснулись лавы на другом берегу и я ощутил жар. Позади надрывался мост в истошной боли от сотни шагов по нему. Я ничем не могу ему помочь...

Оглядываться на те бесплотные тени в дорогих костюмах и простой мятой одежде я не стал. В итоге они придут туда же, куда и я – в место, где жар с шипением схлестывается с потоками дикой воды.

Пока я медлил – они добрались до моих колен, яростно облизав плоть до костей.
И тогда я понял – тот гул, и стоны, которые мне были слышны ещё на мосту – это мои собственные крики.