Телефон молчал вот уже несколько месяцев.
Тишина. Говорят,что это самое ценное,что может получить человек.
Бред.
Самое ценное,что может получить человек это пуля меж глаз,именно тогда,когда кажется,что сил уже нет. Или потенциальная возможность быть убитым.Мотивирует лучше любых советов.
Вот только ему не нужны были мотивации.
Он уже давным-давно мертв.
Если только можно посчитать за это самое "давным-давно" целый год. Год.А ведь прошел уже год,с тех пор как она исчезла.
Люди уходят.Говорят,нужно с этим смириться.И отпустить.Он не знал,как это,потому что никогда никого не держал.Предпочитая свободу,он тянулся к ней всеми своими потрепанными крыльями и взглядом,впитывая ее прохладные ветра,ощущая себя цельным.
Люди уходили.Каждый по-разному:громко хлопая дверью,выбивая ее или просто забирая ту с собой.На память о минувших днях.
Но тем не менее они были похожи.Все до единого.В одной простой истине.Такой непонятной и больной ему.
Они возвращались.
Он не ждал,что она тоже вернется.Он не был к этому готов.
Ее номер,тот самый номер,что он до сих пор помнил наизусть - высветился на экране набором бесчувственных цифр,которые словно вели свой отсчет.До начала чего-то нового.Или приближая финал.Очередной и дешевый.
Телефон был тяжелым.Так,что вот-вот грозил выпасть из руки.Наверное,потому что даже ему было трудно вынести весь тот груз,что вдруг свалился на него одним единственным звонком.
Но сложнее всего оказалось совсем другое.Самым сложным было не ответить ей.Просто отложить телефон и выйти из комнаты,чтобы не слышать эти кричащие звуки.
Но все же он смог.
А потом были новые дни и недели.И снова,как по кругу.
А еще через несколько месяцев он получил письмо.Короткое письмо,состоящее из одной фразы.Наверное,именно такие фразы способны вырвать из человека душу.Заставить его одуматься. Вернуть.
Такие фразы пишутся не руками.Они пишутся плотью,оставляя внутри отпечаток.
"Почему я так хочу к тебе вернуться?"
От письма не осталось ничего.Даже памяти.Все сгорело в погребальном костре.
А потом снова наступила тишина.