это не игра и это уже не сцена. Все было ясно - еще до этого плена. Все настолько впало в духе, а ведь хотелось все как лучше, а пошло все как всегда - к разрухе. Идиот, которому нет прощения, а знаки вместо слов, ни дня не имея без смирения. Он знал, как выразить любовь. Но стоял и смотрел как погибает цветок, поливая раз за разом, надеясь что все будет - ок, надеясь что поливаеться не ядом. 
Как и мой дом. Все пропитано небрежной паутиной, а покой видать лишь только сном. Пошла дорога , но по слишком длинной , растянутой иглою между строк... а ребёнку можно объяснить лишь.. через срок.
А жизнь идет, то медленно, то слишком быстро. А люди живут, чтобы от чего то зависеть. Что есть лучше, что главней, что нести у себя на плече. Но жизнь идет, а люди все равно плачут, а дыхание все резче. Дыханье, все тяжче..  
А дом ведь все слышит, он тихий в день, но присмотрись - ночью он шепчет. Ночью он бредет, он все еще жив.. жив как дом, а хотел быть чем то большим, ожидая что очередной съедет, а он будет делать то, что должен. Делать то, чего не хочет, но к чему привязана его душа и рассудок.