Самая жуткая измена - это писать стихи чужим. 

Совсем не знакомым, совсем случайным, прохожим, 

Ни капли тебе не родным, и, в принципе, не любимым.

Это хуже чем секс и поцелуи по пьяни в вип-ложе.

Это душу ты отдаешь. Или продаешь? Заведомо неизвестно.

И в этот момент понимаешь, что всё это фальшь, дымка. 

И так отвратно становится, что даже не горько, а пресно.

Тебя начинает тошнить словами прямо на фотоснимки.

Давай, у тебя хорошо получается плеваться чувствами.

С виду - просто откашливаешься, и кожа слезает с плеч.

Вот только сосуды пустеют и вены внутри почти лопаются - 

Нет ничего: ни желания, ни смсок, ни тайных встреч.

Ты одна. Как патрон в барабане русской рулетки.

А вокруг люди даже не люди, а дешевые листики-фантики,

Вглядывайся в их плоские лица, пересядь на следущей ветке.

Вечером захерачишь в себя ещё пол-литра романтики

И напишешь опять о чужом. Который твоим не будет.

Спонтанно, как всё что было - получится стихотворение.

Призналась бы, что ищешь его в магазинах, метро, в амплитуде

Кожаных курток и ритмах чужого сбитого сердцебиения.

А он, наверное, даже по тебе не скучает. Вспоминает вскользь,

Как нелепость или негласную истину. Не удивляйся судьбе. 

(Я пишу здесь как бы не от себя. Мы с тобой слишком врозь. 

Но даже стекла метро уже знают,

как я зациклена на тебе)