У меня есть человек. Дада, именно у меня, больше ни у кого.
Его имя такое же, как и у миллионов людей. Вам оно ничего не скажет. Поэтому для краткости и ясности буду писать просто "он".
Сказать, что я люблю его - ничего не сказать.
Мне нравилось кусать его, до крови. Люблю кровь. Я оскорблял его. Постоянно поправлял, пытаясь добиться от него идеальной речи, идеальных действий.
Ради удовольствия я провоцировал его на истерики. А потом, как ни в чем не бывало, закуривал и ждал, когда он подойдет. И он всегда подходил, всегда.
Сейчас он за сотни километров от меня.
Пишет, пишет, что любит, что скоро вернется.
И я ведь жду.
В отличие от всех, кто был до него... а, пожалуй, и во время, он не сломался полностью, хоть я и прикладывал все усилия. Он - личность.
А я всегда любил личностей.
И я знаю, что ему обеспечен летальный исход.
Но я рядом.