Эта была одна из тех ночей, когда ты просыпаешься от музыки за стеной, играющей с дребезжанием и рывками из-за дешёвого магнитофона и клееными-переклеенными плёнками кассет. Та самая ночь, когда за стеной весело гоготали, кричали, гремели бутылками, звенели рюмками.

И вот ты уже не спишь, ты просто не спишь, а ты расстроен, по-настоящему расстроен, потому что тебе 8 лет, гремят в твоей кухне, музыка орёт из твоей магнитофона, а тебе рано вставать в школу, но сейчас матери на это наплевать. Ей весело, она душа компании, она спонсирует этот праздник души, она предоставила территорию. А ты дрожишь от каждого гогота незнакомого мужика. Ты дрожишь, желая выйти, попросить, чтоб сделали потише, но так и не разу не решишься на это. Дрожишь, когда проходят мимо твоей комнаты, боясь, что зайдут к тебе.

И вот всё стихло. Но не время расслабляться. Ты задерживаешь дыхание, на цыпочках выходишь, крадёшься на кухню, где раньше всем этим людям было так весело. Тебе страшно, ты не знаешь, что там можешь увидеть. Детская фантазия уже рисует страшных мужиков, голых тёть и дядь, кровь..

Пусто, везде так пусто. Остался гореть лишь свет. Шумит лишь вытяжка над плитой. Трясётся штора на окне, прям совсем как делаешь это ты. Ты радуешься, все ушли. Но ты лучше всех знаешь, что ты не увидишь мать-алкоголичку ещё неделю, а то и месяц. Ты рад. Ты грустен.

Выключаешь свет, идёшь спать, с утра рано идти в школу