Этим летом ухватилась за поэзию. Сколько же поэтов в наше время...

Предлагаю Вам одно из моих творений (...???)

И отдаю на растерзание волкам.

Читать или не читать- Ваше право.

"Он смотрит на
меня, как на дерьмо.

И говорит со мной
он точно так же.

И вылью я вино на
полотно,

И превратится
все в комок бумажный.

И если б знал он,
что на полотне

Давно таится
будущее мира.

Оно пророчит, то,
что ты-

Всего лишь моя
выдумка, картина.

На полотне есть
место даже для него,

Такого неприступного,
сухого.

И на него я вылила
вино,

Как-будто на
кого-нибудь другого.

И он молчит, мне
нечего сказать...

Весь скомканный,
пропахший алкоголем...

Не может даже
что-то приказать,

Наверное, настолько
он доволен.

Какой самовлюбленный
эгоист...

И нравится ему,
когда его калечат.

Возможно, просто
он душой нечист,

А я, скорей, люблю
его навечно."