Просыпаешься и издаешь непонятные и невнятные звуки, за которые соседи уже давно хотят тебя убить, потому что ты орешь 24/7, по уходу из квартиры, по возвращению, по пробуждению и когда тебя внезапно отрубает на полу в прихожей. Но перед пробуждением, во время его, существует милисекунда, когда ты вообще не понимаешь, где находишься, где граница твоей реальности и снов, какой сейчас год и день недели, да и вообще кто ты такой и что тут забыл. Это, наверное самый прекрасный момент за весь чертов день.
Лежишь, поразмыслив о том, что, кто и где ты и просто уже бессознательно произносишь фразу о том, как бы ты хотел сдохнуть и никогда не просыпаться.
Это наверное самая тяжелая часть дня. Надо встать со своего ложа, со своих нар, делать дела и говорить слова. И какое-то бессилие пробуждается, что ли. Лежишь, как труп, и не можешь даже руку поднять, и размышляешь о том, что лучше бы ты все-таки был мертвецом.
Но увы, законы мироздания и социума берут вверх и направляют твое тело на границу между своим ложем и полом. Падаешь и орешь, потому что больно и возможно ты вывихнул руку. Думаешь о том, как еще один синяк появится на твоем плече.
Пытаешься отжаться от пола, чтобы встать, но не тут-то было: одеяло сковывает движения, а мышцы атрофированы так, будто ты годами лежал в коме. Перестаешь предпринимать попытки встать и просто лежишь как мешок с костями ( хотя почему как ) на протяжении Nного временного промежутка. Но потом будто сам бог вселяет в тебя силу и мужество и ты встаешь ногами на пол! Блять, это победа!
Медленно передвигаешься по направлению к ванной и в зеркале замечаешь свою унылую физиономию, приговаривая, какой же ты всё-так урод. Умываешь свое вечно несчастное лицо ледяной водой, потому что снова перепутал, в какую сторону нужно направить кран, чтобы оптимальный градус воды заставил тебя почувствовать нормальным живым существом.
Пора делать дела и говорить слова. Выходишь в общество и идешь по улице, с музыкой или без, тут уже все зависит от того, снова ли ты забыл наушники дома. Если забыл - то день пройдет немножечко хуже. Хотя куда еще хуже - ты снова проснулся.
Ветер пронизывает до дрожи, но ты этого как-то не чувствуешь. Вспоминаешь о том, что забыл даже выпить чего-нибудь горячего или горячительного с утра- но и тут тебе снова становится насрать. Ловишь полные недоумения взгляды прохожих, и это не удивительно: ты будто восстал из мертвых, хотя ты даже не восставал, а просто упал с кровати.
Сигарета-вторая и вот ты едешь в общественном транспорте. Одна из моих самых любимых вещей. Поражаюсь, если честно, этим на вид уже больным и умирающим бабкам ( именно бабкам ), но не тут то было: во время твоего прохода в двери вагона метро/маршрутки/троллейбуса/баса в них будто вселяется сам Дьявол, они начинают истошно вопить и выталкивать тебя из прохода. Удивляешься, что у этих бабок концентрация настойчивости, упорства и целеустремленности в разы превышает тоже самое у всех молодых людей в этом мире. Тебе все-таки удалось влезть в проход и оказаться по ту сторону дорожного стекла. Едешь делать дела.
Бывает, в какой-то момент дня происходит некий метаморфоз: тебе вдруг становится лучше. Просто так. Может, планета поменяла свой ход, или ветер задул в другом направлении - факт остается фактом. Идешь и думаешь, что все не так уж плохо, нужно только приложить побольше усилий и перестать быть унылым говном. Ты справишься. Ты молодец. Возможно, на твоем безрадостном лице даже промелькнет улыбка, как у деда из мемов. Но это только если метаморфоз действительно впечатляющий.
Но все хорошее когда-либо кончается. Только поймав надежду или веру в самого себя - негативные мысли, как клетки-защитницы тела, начнут их поглощать. И ты просто начинаешь есть свое дерьмо. Ложками, половником, кастрюлей. Ты им обмазываешься, а потом снова ешь. И тебе, блин, не нравится, но ты все равно это делаешь. Потом ты начинаешь в нем плавать и просто выпадаешь из чертовой реальности настолько, что даже не помнишь, когда успел перешагнуть порог своей квартиры. Обезумевший и обессиленный, падаешь на пол, все еще продолжая есть дерьмо...
Спустя несколько часов смотришь в окно- а там уже рассветает. Начинаешь себя ненавидеть, за то что еще один день-уродец оказался упущенным. Ладно день, плевать, но когда это длится на протяжении тысячелетий уже становится невмоготу. Осознавая это, в очередной раз пытаешься влезть в веревку. Уже не имеют значения какие-то записки, кому они нужны, просто хочется чтобы вся эта адская пляска кончилась. Висишь.
.
.
.
Но так как ты никогда не добиваешься желаемого - или веревка снова рвется, или ты не рассчитал длину, или какие-либо обстоятельства просто не позволили тебе завершить дело до конца - ты снова падаешь на пол. И уже даже не плачешь, уже просто похуй.
А потом начинаешь видеть сны.
А затем просыпаешься.
Снова.
