А Герда опять одна.
Роман, который я привезла с Белого моря закончился ничем.
Все повторяется по кругу. Опять середина февраля, опять математика вторая пересдача.
Правда, эти отношения были настоящими. Жаль что только для меня. Впрочем, по этому поводу я уже попсиховала. Хватит.
А я опять, опять запуталась.
Танцы заброшены, учусь играть на гитаре, учусь нормально рисовать. Опять курю. Теперь можно курить, носить кеды, смотреть клинику и не смотреть саус-парк. 
Волею судеб и своего решения я оказалась на кафедре зоологии беспозвоночных.
В общем, жизнь идет, а я все равно не знаю, чего я в итоге хочу. 
Нет, примерно знаю. Помимо любви всей жизни (избранник, как водится, самый охуенный), крепкой семьи и детей я хочу стать известным фотографом. На весь мир известным. А под конец жизни еще и детским писателем. Я хочу заработать столько денег, чтобы мои родители никогда ни в чем не нуждались. Чтобы я могла отправлять их в поездки по миру, которые они так любят. Чтобы я могла заплатить любые деньги за их лечение. когда они начнут болеть и умирать. Чтобы у меня был свой дом. Или хотя бы большая квартира, где есть место каждому члену семьи, да и гостям найдется. 
Я всю жизнь считала, что быть особенной клево. Что правы только те, кто мыслит не как все. Что я уникальная. 
Это не так. Я такая же как все. Где-то лучше, где-то хуже. Но в основном без особых достижений. Мои амбиции от этого сворачиваются в нервно трясущуюся трубочку, торжествует апатия. Трудно быть обыкновенной. А еще труднее принять, что большинство обычно право.