Я безумно завидую людям, которых с детства окружает атмосфера творчества, красоты, возвышенной интеллигентности. Нет, я этого не избежала совсем, но куда все делось? И как же этого было мало, мало..
Конечно, в букете не избежать истеричности, всякой битой посуды.
Как интересно, наверное, убегать из дома. Как интересно бегать по двору, ездить на электричках зайцем черти куда и успевать вернуться к ночи домой.
У меня очень упрощенное и очень литературное представление о таком. К счастью или к сожалению, кто знает.
Но мне скучно. Мне не хватает этого, этой литературности в жизни. Налета идеальности. Стиля. Ума. Приключений. Вокруг сплошной обычный быт.
Не хватает пряности и выдержанности.