Со мной живет ощущение полета. Словно долгое падение в бездну. Долгое и абсолютно бессмысленное. 

Повседневные заботы, будто соломинки и выступы, за которые тщетно цепляешься, лишь расцарапывая и сбивая себе руки в кровь. Соломинка за соломинкой. Выступ за выступом. Снова и снова. 

Пытаешься вытянуть вперед руку, чтобы размять ее и почувствовать хоть какой-то комфорт, но она лишь со скоростью проезжает по твердой рельефной стене ущелья, причиняя боль. Даже в полете есть рамки. 

Есть ли конец этому? Было ли начало?