Внутри меня живёт девушка. И она единственная, кто ещё жив. У неё было много предшественниц, но никто не смог её пережить. Её пальцы скользили по струнам гитары. Но когда разжигали костёр, она готова была её сжечь до тла. Она была влюблена. Хотя и не было в этом ответа. Хотя в руках пылал алкоголь, а на улице лето, она понимала, что она не та. Её любовь была музой. В равной степени как и болью. Основой всему. И её самой. Влюблённость давалась слезами и кровью. Но в той же степени делала её живой.

(но в той же мере сохраняла её живой) 

24 июня, ночь.