Меланхолия. Красивое слово. Мы любим прятать истину за красотой. Ведь истина, нет, не в вине. Это мрачное помешательство. Взгляд на мир в грозу. В нескончаемый ливень. И уверенность в том, что всё так и есть. 

Дождь всегда навевает тёмные мысли. О том, что не удалось, о том, как всё могло бы быть, о том, что не было и что было. Всё выглядит так, будто жизнь осталась по ту сторону сплошной стены дождя. А здесь время уже остановилось. Мысли сами приходят и роятся пчелиным роем, не давая покоя.

Это по настоящему иррациональное чувство. Оно - основа. Основа характера и поведения. Отношения к жизни. Ведь это единственное, что по настоящему не меняется в жизни человека. 

Экзистенциальная тоска. Она заставляет задавать вопросы. Страдать и сострадать. Двигаться, разрушать, творить, создавать, думать. Стоять в поздний вечер на улице покрытой снегом, скованной льдом и смотреть на звёзды. Куда более холодные, чем всё, что нас окружает. Куда более реальные, чем ты сам. Куда более вечные, чтобы твои чувства могли хоть что-то значить. И тем более ценные, ведь только они могут понять.