И ровные снопы
С пробором, смоченным росой,
Стояли вдоль тропы.
За лугом простирался сад -
И пенье на ветвях, -
И больше боли было в нем,
Чем высказать в словах.
Безлистый ясень у стены. -
Его последний лист,
Как бы подслушав мысль мою,
Скользнул безвольно вниз.
И вот вернулся я домой,
А дом - чуть-чуть другой.
Последний голубой цветок -
Он твой, как прежде, твой.
