Я каждый раз выходил из дома по весне, не зная, вернусь ли обратно. Каждую весну. Вслед за каждой капелью и весенним ручьём.

И всякий раз по осени возвращался назад. К тому времени мой дом успевал опустеть и покоситься, но как-то мало-помалу за зиму я пытался обжить его снова. Но только до следующей весны. Весной всё повторялось вновь.

Когда я начал задумываться: зачем же я ухожу? – вслед цеплялась целая вереница вопросов, ответы на которые я не в силах был найти. И тогда я решил для себя просто: ухожу и всё. Это данность. Это как солнце поднимается по утрам. Потому что не может быть иначе.

Но сомнения жили только на берегу. Когда выходишь на тропу, там все вопросы исчезают сами собой. Там – это там.

Всякий раз я приходил до нового места. Его мне подсказывала дорога, я сам не выбирал ни разу. Это могли оказаться горы, могли – озёра, однажды это оказалось морем. Тогда я удивился, но даже обрадовался. Но это было лишь однажды.

А сейчас меня безудержно тянет в одно место. К кому-то – никогда не тянуло, но сейчас… странная весна. Это всё та же дорога, те же озёра, те же горы, но только около тебя.

С каждым днём я становлюсь менее разговорчивым и более угрюмым.

С каждым днём пружина внутри натягивается сильнее.

А на самом деле, я уже стою на пороге, готовый сделать шаг вперёд. Очередная весна зовёт в неведомую даль.