В жестяных чайных банках что-то гремит.

- Что там? Рис?
- Ни за что не угадаешь!
- По звуку напоминает этот... наполнитель наркозного аппарата... Дай посмотреть!
Открываешь. Наполовину заполнена зернами риса. Берешь вторую. Нюхаешь подозрительно знакомые белые трубочки. 
- Сорбент!- отвечает на твой немой вопрос, сгребает в охапку, целует и смеется. 

Губами меж лопаток сквозь кружево. Круги пятен от пота на его рубашке. Трется подбородком о плечо. От тебя 'вкусно' пахнет рабочим днем. 36,9 - у него, 37,6 - у тебя.

В соответствующей обстановке даже измерение температуры тела - процесс интимный. 

Больше ничего.