И вот ты стоишь на Тропе. Мощёная потёртыми и кривыми чёрными камнями узкая дорожка, простирающаяся от горизонта до горизонта. Та же, что и всегда. Вокруг ровная пустынная степь с редкими пучками невысокой травы. И полумрак. Тот же, что и всегда. Камни приятно холодят босые ноги, пропуская между собой песчинки, следующие путями несуществующего ветра. Отрываешь взгляд от бесконечной дороги на свои руки: в них пульсирует и вьётся туманность... Отражение? Или нет? В ладонях нет воды... Скользишь взглядом по недвижимым, как на картине, травам, поднимаешь глаза вверх. Над тропой в небе замерла космическая туманность. Замерла ли... Внешне совершенно недвижимая, она гудит, заставляя пульсацией дрожать всё вокруг. Ты слышишь, как где-то в глубине её в невидимом танце уроборосом кружится пламя... нечто большее, чем пламя... Слышишь, как там, на почти неосязаемом тобою уровне, кипят процессы, свиваясь в самодостаточную материю... Слышишь в туманности, в своих сомкнутых ладонях... в себе... Хотя оно, такое отдельное и Иное, висит над твоей тропой, весомое, не такое пустое и рассеянное, как всё вокруг.