Вот сидишь, смотришь и ждешь. Что в тебе так неведомо тянет, пугает, снова возвращает окрыляя подобно ангел ожил в тебе?! Почему потерян тот покой, вновь обративший мой страшный сон в сумасшедший кадр из картин, запечатленных в памяти как сладкий аромат духов, лучше чем мог бы рассказать вам после очередных снов.

Беру перо, клочки бумаг на столе и пишу портрет в строках своих, той что вроде принял в сердце, но не допустил еще не зная что и как будет идти по пути мощеным мною в ночь пока так мило она спала на простынях из тончайшего шёлка и я хранил её покой, боясь разбудить с утра. 

И каждый раз я смотрю в этот день и не могу осознать что помню почти наизусть её черты лица. Эти карие глаза что поглотили меня, губы что нежны и так слегка приподняты в уголках, волнистые длинные волосы, как говорят художники правильные грани лица, а главное те эмоции что видел тогда. Неужели я словно раб? Как же вот так, легко припал почти к ногам твоим, сотворить мимолетный кадр, чтоб длился столько, сколько жаждешь сама. Так вот все возложить на пьедестал и распустить крылья свои и укрыть от холодов и дождя что так ты не любишь. Да хоть заставить солнце вечно светить и не заходить до щелчка пальцев, что так длины, хоть говори пианистка. Но увы нет. Хотя это так не важно..... 
Просто бы сейчас обнять, прижать к груди и поцеловать, уснув рядом только с ней  и забыть что еще только день.