И опять мои руки дотянулись до клавиатуры. Тетрадь мне так и не вернули. Август. Жду сентября. Больше не хочу видеть ту, у которой мои рукописи. Я доверяла. Я доверила. Ладно. Похоже не везёт  мне с людьми. Ну знаешь, как с наушниками. Куплю новые, а всё равно ломаются. Каждый раз. Снова и снова. Дорогие и дешёвые. Красивые и, будто бы, практичные. Вот так и люди. Все врут. Все уходят. Все предают. А есть ли Бог? Может мы у него как "песни", как "картины"? Неудачные. Потом лучше. Но всё равно не то. Сколько же нас много! Бог просто не умеет творить. Все мы испорченные. Во всех нас черви. Гниём изнутри. А потом умираем. От переизбытка пороков. Иногда просто сгниваем. Не даём порокам вырваться и они жрут нас. Медленно, но верно. А есть ли Бог? Может и нет. Кто тогда нас создал? Теория Большого взрыва? Почему произошло именно так? Я устала думать об этом. И ты со своими разговорами про наркотики и алкоголь. Хватит, пожалуйста. Я знаю, что ты всего лишь пугаешь меня, но всё равно не по себе. "когда над тобой шесть фунтов земли, тебя любят все." задела эта фраза. Это же правда! Постепенно забываются пороки. Они разлагаются в гробу. И тебя сразу все любят. Все. Друзья, враги. Даже незнакомые жалеют. "наверное он был жизнерадостным человеком". ты просто его не знаешь. может его пороки перекрывают добродушие? Глупо это. Любить мертвецов. Хотя иногда просто неизбежно. Но если ты знаешь человека "вдоль и поперёк". "Оттого что человек умер, его нельзя перестать любить, черт побери, особенно если он был лучше всех живых, понимаешь?" и то правда. Для кого как.