Я ненавижу всё, что я пишу. Слишком затянуто и скучно, слишком нудно и грустно. Слишком тихо. Я не могу что-то толково рассказать, зато могу впустую рассуждать сколько угодно. Да и этого мало. Я бы хотела снова много сочинять. Много и со смыслом. Но вдохновение покинуло меня, как и всякое желание к чему-либо. Я просто бегаю и ничего не успеваю. Хотя если бы я сидела дома и ничего не делала, было бы хуже. Я бы совсем-совсем ничего не делала. Давно у меня не появлялось стихов. Не было вдохновляющих фраз, строк или мыслей. Ничего не было. Обычные серые будни. Вот сегодня на что-то наткнулась. Ну это не к теме. Хотя к какой теме? Её не было и нету. И никогда я не писала что-то по теме. Просто решила что-нибудь написать, а потом читаю, словно не я автор. Словно никогда меня и не было. 

Однажды утром я проснусь

И вспомню то, что с нами было

И шум воды, и жар костром

Неужто это мы забыли?...

Однажды я возьму клинок

Я вспомню подвиги былые

Я вспомню день, я вспомню кровь

Всё, что мы вместе натворили.

Я вновь пойду искать пути

По тропкам, через лес, в дорогу

Ах, если б всё вернуть, найти

Потерянные наши годы.

Однажды ты проснёшься днём

Ты окунёшься вновь в заботы

Ты сдашься, всё предав огню

Меня и вовсе не было, как будто.