Средь ночи беззвездной,
Ступаю по гальке.
Та, с расчётом морозным ,
Та, с расчётом морозным ,
Впивается в пальцы
Притворюсь черепашкой,
В холод февральский.
Как в чреве у пташки,
Греет мой панцирь.
Снаружи всё мрачно,
И до боли знакомо.
Из лужи так смачно,Изрыгает ся город.
Я сажей измажусь,
Я сажей измажусь,
Из белизны комы.
И выйду вальяжен,
И выйду вальяжен,
Ловить зори за ворот.
Сколько людей - столько и мнений. Мне очень жаль, что моё творчество не нашло отклика в Вашей душе.
Когда я слышу критику в сторону "смысла", то всегда вспоминаю слова моего любимого Дэвида Линча. А именно: "Не знаю, почему считается, что искусство должно иметь смысл.
Ведь все как-то смирились с тем, что жизнь не имеет смысла"
Это я к тому, что не во всём обязательно есть и должен быть смысл, но даже если Вы его не видите, то это вовсе не значит, что его нет.
За сим отклоняюсь, всего наилучшего!
Поделись