Город уплывает в море фонарей, а ты в свои двадцать уже находишь у себя седые волосы. На оторванном листе обведено число 23. Апрель. И эти полупустые парки стелят туман  и кажется, что вот вот ты его догонишь, а  он все дальше и выше от тебя. Ты помнишь эти брошенные оконные рамы, которые уже никто не протирал много лет. Грязная призма воспоминаний, и у этих дверей уже давно никто никого не ждет. Тут не назначают встречи, и это место забыто как дурной сон. Ты думаешь только о том, как бы не намочить ноги. Образ твоего дождя, единственного, кто прикасался к твоему телу, уже давно изнасилован и поношен. Он больше не тот, хотя его капли на твоих руках по прежнему остаются похожими на те, что были и раньше. 23. Апрель. Месяц в котором отмечается день дурака. 

Эй, дурацкий день, помни меня. remember me. Как же тебе еще объяснить? О тебе не пишут в газетах, но как то ты находил свои фотографии среди разбитых надежд своей одноклассницы.Ты помнишь её? 

Разбитый фонарь больше не освещает наши пути, да и батарейки в ручном давно сели. В погоне за модой, работой, деньгами, отношениями ты потерял себя. И только смятый листок на котором обведено число 23 помнит твои ладони, прикосновении карандаша, и то, как ты его смял на следующий день. Ты никогда не забудешь этот день. Ты же обещал. Живи мгновением. Этот клочек бумаги продолжает жить счастьем двоих людей.

Когда ты встретишь меня в парке, просто возьми меня молча за руки. Помнишь, как летают бабочки наслаждаясь часами недолгой жизни? Тронь меня, я хочу чтобы с моих крыльев осыпалась пыльца. Я не хочу никуда уходить из того дня, который я обвел карандашом.