Бывает такой день, я часто называю его стиховым,

В нем каждые пять минут, наполнены смыслом своим,

Бывает такая ночь. В ней нет тех пяти минут,

Куда-то неспешно идешь, туда где тебя не ждут,

Бывают такие года. В них нет места этим стихам.

И все, что читаете вы, увы посвящено не вам,

Бывает на улице дождь. И там, за окном -бегут.

А ты все чего-то ждешь, когда стрелки не идут.

Бывают недели-года, а тянутся словно век,

Бывает что навсегда, за руку идет человек,

Проходят следы от кед, следы от горелых шин,

 А ты все еще человек, не можешь найти причин.