Только юность, только небо, только радость впереди. Это был гимн детства наших родителей.

(для школоты которым не понять гуглите в кентакле- трек "Крылатые качели").

Я смотрю на время своих постов, все они написаны ночью или выложены утром. И сразу захотелось это исправить, сразу все поменять, перепостить. Думаю ничего , напишу пост днем и все исправлю, перечеркну всю тенденцию, вот так вот легко -написав очередной пост. Но тут я посмотрел на время. а оно равняется половине десятого.Люди пытаются все время выровнять время по струнке, придумывают точнейшие швейцарские часы, измеряющие его. Или каждый день подводят свои обычные.  Вы пытаетесь составить план дня, распорядок чтобы эргономично использовать свое время.Смеюсь. Использовать время? Да нет же, это время использует вас, отводит вам 24 часа в сутки на день, и делай что хочешь, но время не пойдет на компромисс. У времени нет уступков, оно только наложит вам обязательства в виде морщин на вашем лице. Время научит вас не опаздывать, вставать вовремя, а вы наивные думали что время всего 4 циферки на вашем телефоне?

Моё время - ночь, ночь когда не надо быстро идти чтобы менялось окружение - оно в темноте или мерцании фонарей, которые выключаются раз в 30 секунд для экономии Собяниным денег на освещение города. Ночь. Ночь это как день но ничего лишнего. Когда оглядываешься и видишь только очертания, силуэты, и думаешь что не видишь ничего. Нет ты видишь все что можешь видеть, минимум, а днем ты думаешь что ему не идет зеленая куртка, что он плохо смотрится в этом пальто или губы, совсем некрасивые губы. Ночь -время, когда отпадает все лишнее, не думаешь о том, что у тебя на кроссовках след от того самого мужика что наступил тебе на ногу не извинившись, именно тогда ты открываешься миру, не зажатый тысячей комплексов, ты один, и это - моя ночь. Ночь помятого времени. 

   Так получается что ночь и день - переплелись и перепутались, завились в клубок и соблюдают баланс. Смешно. Но пока ты спал я написал эти строки. Пока сплю я, ты борешься с днем, толкучкой, и вечным будильником который любишь больше чем свою тещю, или не тещю, или не будильник. Неважно. Это твой день. А ночь помятого времени - волшебный мир где даже в городе-миллионнике несколько запоздалых мух, и всего сотня таких как я, нет, нет не тех кто пьет северное сияние в клубе. А нас, людей из помятого времени.

Да что ваша жизнь, игра выбора и пустота слов,

Ошибся сегодня в выборе своего пути в завтра,

И уже выясняется что к испытанию не готов,

Забившись в угол сам или загнали вас волки,

Это игра слов, взгяд на мир из под челки,

Хоть в каждом пути, что не выбирала судьба,

Бывали улыбки, и чаще чем нет звучало да,

Неважно что думаешь ты, сожалеешь ли,

Что по выбранному пути тебе придется идти,

Ведь с утра ты умываешся, смывая грязь ночи,

И трубы уносят с водой все вчерашние сроки,

Не важно машина автобус, троллейбус, метро,

Жизнь это путь, пусть вникуда или вникто,

Единственно правилный выбор распутья дорог,

Подумать куда идти, не ждать чтобы сильный помог,

Стоять вечность на пустоте перекрестка,

Не изменив ничего, бьет.. кнутом, хлестко,

Не замечая, хранить эти слезы в себе, шрамы,

Идти вникуда, позабыв про наказы мамы,

Меняя простыни после ласковой ночи,

Держишься молодцом, но в душе то не очень,

И снова игра, слов, жестов, подмены понятий,

С утра тяжело поднимая уставшее тело с кроватей,

Кроватей во множественном числе, не кровать,

Ведь черт его знает, где эта ночь нас заставит спать.  

Он утопит свою грусть в распитии чая.

Да и в эту зиму с ума я опять не сошел, 

И окна разбивает тоска, плинтуса отрывая,

И грудь не хочет надуватся от воздуха,

А голова пропитана книгами и дождем,

Следами одиноких прогулок по городу,

Красного светофора на подходе к дому,

И мокрых кроссовок с зеленым крокодилом.

И уже не хочется возврашатся и оставатся тут,

Разорвало. Порвало. На крупные куски,

Словно смотришь на ютубе видео казней, 

когда последний раз дергаются запястья и всхлипы,

Некогда беря бритву в руки приходило на ум другое.

А сейчас привыкаешь что ей не режут руки - а брееются,

Медленно привыкаешь к тому, что их нет,

Чувство, что беспокойно только в отсуствии сигарет.

Стеклянные взгляды прохлады-так надо,

Купишь себе балахон, надвинув на брови свой капюшон,

4 станет цифрой отчаинья и отрешенности. в заперти,

И выходя затянутся, закашлятся дым поглощая после пяти

Стаи домов, серостью крашенных, наблюдаешь с балкона,

Смотришь свободе в глаза, и она отвечает взаимностью,

Вот уже четвертый год вы вместе. с одиночеством.

А тебе нельзя, слышишь меня, заткнись, нельзя.

И в тот самый трамвай нельзя, и домой,

Не отпускаю тебя никуда. И под одеяло нельзя,

Заткнись. Просто заткнись и слушай

Сотни моих недозволенностей, падающих с тонких губ.

Не дыши. К маме в гости нельзя, ясно?

В клуб, танцевать с подругой и алкоголь нельзя.

Запрещаю. В душ нельзя, и кормить голубей.

Нельзя разговаривать несколько дней. 

Без меня не смей.

А у нас весна,а за окном идет снег,

А в декабре идет зеленый побег,

А у нас все наоборот, перевернулось,

Вчера ты не пришел и она не вернулась.

А у нас зимой дождь идет, водой покрывая,

Да, и модно любить, слезы от всех скрывая,

Руки в бинтах разбивать здорово, шрамы,

Написать статус в контакте что любишь маму,

Кофе пить растворимый, согревая пальцы,

На аватарку ставить котеечек, хорошо не зайцы,

А у нас хикки назвали тех, кто не выходит из дома,

Неудачником быть здорово, еще напиватся рома,

А у нас есть верный друг - его зовут интернет,

В его компании можно скоротать много лет.

Правда он любит нас за абонентскую плату,

А мы любим родителей за большую зарплату.

А у нас весна. Март. За окном тот же снег.

Хипстер, хикки, ваниль, главное не человек.

И в одеяло укутавшись, допиваешь чай,

Слушая за окном весенний собачий лай,

Проводишь в ожидании ласки лучей,

Несколько ненастных дождливых дней,

Сидишь, ухватив пледа синтепоновый край,

Порой даже хочется сказать ему - обнимай.

Крема для нежности рук растирая по коже,

Думаешь что доведется её доводить до дрожи.