Конечно, это вздор. В ее руках есть мало, чего могла бы каждая пожелать. Но она может это всё получить - надо лишь протянуть руку, надо ухватиться. И ведь стала бы совершенно другим человеком, если бы не акт жертвенности каждый раз, когда кто-то другой нуждается в "именно ее" благах.

Так почему она не позволяет себе быть счастливой? И почему она трогает меня своей привязанностью к вещам, своими посредственными суждениями о жизни, об отношениях, своей сердечностью и детской обидчивостью? Эта прекрасная женщина. Всего лишь этим.

Раньше, впрочем, как и сейчас, меня заставляло плакать только собственное бессилие, злость людей, которые цепляются за мелочи жизни и думают, что вокруг этой мелочи крутится Земля, то, какой мир людей жестокий и то, как мир, в котором мы живем, прекрасен.

Ее слезы затмевают даже моё иногда осознание желания скорейшей своей смерти.

Она заперла меня своими чувствами. Я не могу открыть дверь. Здесь много ключей, но руки не хотят меня слушать. И, впрочем, неизвестно будет ли в этой куче нужный ключ...

Эта прекрасная женщина, у которой, кажется, нет смысла жить. Которая потеряла веру и надежду на меня. И я, наверное, больше не буду пытаться доказывать ей, что во мне осталось "что-то хорошее",

а просто буду ее любить.