Перефразируя Чака Паланика, я бы сказал: "после 12-ти часовой ночной смены внутри цеха всё остальное как будто звучит слишком тихо в жизни. Ты можешь справиться с чем угодно."
Время близится к 6-ти утра и я благополучно клюю носом, проваливаясь в свои страшные сны. А каждый раз, когда я открываю глаза, такое чувство, словно я открываю их впервые в своей жизни, словно кто-то разрезал канцелярским ножом тонкий слой кожи, разделив тем самым плоть на верхнюю и нижнюю веку.
Труба загоняется в трёхкулачковый самоцентрирующийся патрон для процесса нарезания резьбы и всё по новой.
Знаете, бытует мнение, что наша жизнь - это ловушка и возможно я уже писал об этом много-много раз, как и проживал этот день. Но вот проблема - никто не помнит этого. А те обрывки снов, которые вы вспоминаете ближе к полудню - много ли мало они значат?
