Он никогда не дарил ей цветов

И никогда не доводил до подъезда,

Он, конечно, на все был готов,

Если б не прогрессирующая меж ними бездна.

сидишь,в руке зажав перо,

и ждешь,когда придет оно,

сидишь в засаде,выжидаешь,

время до мига сладкого ты все считаешь.

когда душою болен ты,
когда все призрачны мечты,

душа прижмется тихо к телу
в надежде остаться в темноте одним,
душа не хочет чувства в меру,
она довольна будет лишь другим,

попробовать?зачем?чернить и расточать бумагу?

ради чего?ради искусства?
нет,отнюдь,в стихах моих,его ни грамма нет,

конечно,громко прозвучит-"стихи",

душа ее под пальцами скользила,

и голос шелка был нежней,

она уж очень мило попросила,

чтобы разделся ты скорей.

пустые разговоры, счастливые улыбки, 

струна души подобна струнам скрипки,

которую задел умелый музыкант,

не строящий иного из себя, ни разу он не франт.

ты пытаешься написать веселые стихи,

я бы стих тебе посвятил,
жизнь бы красками осветил,
в рупор из ладошек бы кричал,
что радостный для нас момент настал.

ты не сможешь сказать мне привет,