Я люблю, когда мама рассказывает разные истории из нашего детства, из своей жизни, из того, чего я не помню и не могу помнить. Или помню, но смутно. Это как будто слушать не про себя, не про родного человека, а про каких-то чужих людей. У них всё было весело и интересно, проникаешься.

Но вот только не люблю я слушать, как мы жили во времена перестройки. Один раз всего я дослушала до конца одну из таких историй - и рыдала потом навзрыд. Не могу слушать про то, как мы маленькие просили кушать. Как мама покупала для нас с братом по одной сосиске, а они с папой пили чай. Как жарили хлеб, чтобы было, чем поужинать. Подкатывает ком к горлу и становится до слёз жалко тех маленький человечков, что тогда страдали. И взрослых, которые морили себя голодом, лишь бы только их дети были более-менее сыты. 

Не люблю грустные истории.