Нашел у себя где-то в далеком уголке сознания вопрос, который своим бессигнальным существованием меня беспокоил в течение довольно-таки долгого времени. Хороший такой вопрос, в достаточно мере спорный и противоречивый. Или бесспорный. В этом и его красота, весь его шарм. Им задаются все от мала до велика: пятилетние девочки в детских садах, их воспитательницы с покрытыми морщинами добродушными лицами, рабочие на стройках за очередной пачкой доширака, финансовые магнаты, акулы шоу-бизнеса и проститутки, с отрешенным лицом пересчитывающие пачку грязных и рваных сторублёвых бумажек. Все подходят к нему со своих заранее укрепленных позиций, прикрывшись щитом из бумаги, на которой изображена плохо нарисованная девушка, скрывающая свою наготу под неровным треугольным лизергиново-фиолетовым платьем, ржавой гравированной крышкой от люка или финансовым отчетом. Но их всех объединяет одно. Они вряд ли смогут до конца своей жизни дать ответ на вопрос "А зачем мы живем?", и я с ними заодно. Мы все стоим в одном ряду, в нестройных и неслаженных клиньях, фалангах и манипулах, нас окружают братья и сёстры по несчастью. Время не щадит нас, наш единственный конец -- в разрушении и разорении, и это удаётся нам лучше всего.