Я ненавижу себя трезвого. Себя скучного, занудного, вежливого. Себя аккуратного в словах. Я ненавижу себя анализирующего, себя внимательного и тактичного. Себя рационального, честного.

Возьми любого мозгоправа и получи совет, что алкоголь и фарма - способ эскапизма. «Бежишь от реальности, Эл» и всё такое.

Я добежал до крайней точки. И сделал ровно то, что требовало общество. Закон блюдущий гражданин, мать его.
Да окружение гордиться начало, мудак, ты че это? Не рад? Как жаль. Че, день сурка? Че, грустненько? Ты жалок, вот и всё. Так все живут.

«Да ты бы сдох».
Я не просил меня спасать, я это не просил.

Да я бы сдох. Да я же ничерта не чувствую. Я чувствовал себя живым, стоя на карнизе в полном невменозе. Я больше ничего не ощущаю.

О какой жизни идет речь? Я просыпаюсь с осознанием, что меня нет.
Как нет и её. Она ушла даже из снов, как только я начал засыпать трезвым.

Так получается, что я бежал не от себя. Все это время я бежал к себе.
И я себя упустил.