Жара. Солнце взбесилось и вывело из ума все уличные термометры, которые плавятся и отчаянно лгут. Я стою на кухне и с ужасом посматриваю в сторону плиты. Знаю, что готовить нужно и этот процесс выгонит последние крохи прохлады из помещения. Открыть окно - не спасение, а самоубийство. За окном, кажется, пропал воздух.

Душа требует ливня и грозы. Желудок вновь напоминает о низменных интересах выводя сонаты из урчаний, а мозг вангует телесные страдания и пару предобморочных состояний.

Кухня - мой маленький ад.