Этим утром я сидел на стуле с ноутбуком на коленях. Немного устав от рутинной работы, я поставил локоть на подоконник и посмотрел в окно.

Нового ничего там нету, только вдохнул старый запах. Знакомый такой. 

И сразу накатили воспоминания.

Мне было лет восемь, я бегал во дворе и часто забегал к ней.

Я называл ее бабушка Катя, хотя она была нам не родня, да и родители с ней особо тесно не общались. Я помню только, что у нее были запасные ключи от нашей квартиры и она всегда говорила, что у меня руки грязные, как у шахтера.

Я часто забегал к ней попить водички. Иногда она меня кормила чем-нить вкусненьким, рассказывала истории, давала всякие мелочи, типа пакетика пулек для игрушечного пистолета.

У нее была небольшая квартира, уставленная старой мебелью. И сегодня я вдохнул запах ее квартиры. 

Я смутно уже помню, но однажды она взяла вязанную салфетку и перевязала ее, не уведомив об этом мать.

Не знаю, что там было, может сказав сгоряча, но больше они с ней не говорили. 

Может там было что-то большее, нежели взятая без спросу салфетка, может просто на нервах повздорили.

Факт в том, что воспоминания мои вроде и приятные, но с ноткой грусти.

Не помню уже, когда она умерла, но они так не помирились.

Можно бы было сделать выводы, что это классно, блок воспоминания о запахах; что не нужно ругаться с человеком из-за мелочи, может он хотел как лучше.

Но выводов не будет. Просто воспоминания.