В погоне за ускользающими отрывками, словно за обрывками сожженной книги собственного сочинения. Эта книга будто бы смысл моей жизни, моя гордость. Я совсем забываю про осознание, про естественную логическую цепочку предложений в тексте. Всё, что остается у меня на руках - это тлеющие предложения, которые догорают до пушистого пепла за считанные секунды. Виновата ли я в том, что сижу среди пепла и смазанных, закрашенных рисунков, напоминающих своими цветами море в гневе? Виновата ли я в том, что мне это нравится? Я лишена гениальности, во мне нет оригинальности. Но эти крупицы абсурда делают меня радостной - они доказывают мне, что я еще жива.