Тебе кажется, что вечность твоя. А она стоит в стороне и смеется. Тебе кажется, что слова людей что-то значат. А они - как воздух, который меняет свое направление, температуру, в зависимости от случайных обстоятельств. Ветер спасает тебя жарким летом, а потом, спустя несколько своих жизней, он бьет холодом в твое лицо. И ты не хочешь сопротивляться. Ты падаешь в снег, опять и опять, вспоминая свое смешное детство и чужие секреты, самодельные хлопушки и ненависть к соседу, свою первую любовь и поездку к пещерам. А потом ты долго молчишь. Настолько долго, что людям становится интересно. А ты красишь волосы, меняешь образы, исчезаешь, и становишься спокойнее. Ты становишься узником хорошего, мнимого хорошего. Ты видишь их насквозь, тебе жаль тратить силы на это, ты опять и опять-опять уходишь прочь. Пустота накапливается и ты начинаешь захлебываться ею. Ты видишь глаза, потом смотришь сквозь них, когда они уставшие, не дают тебе больше тепла, когда они скользят по горизонтах времени. Ты тихо собираешь себя в свои руки и уходишь. Ты дышишь прохладными утрами, ты куришь чужие сигареты и опускаешь глаза, когда они, эти случайные волны человечества, начинают задавать вопросы. Ты не любишь вопросы. Ты боишься рассказать слишком много и стать заложником свооей сущности в глазах других. Ты предпочитаешь быть лишь ветром. И летать вместе со старыми важными словами, выронившимися сгоряча, и твои обожженные вены ныряют в холодное море под едкий смех безконечности.