Наша жизнь как твой холст, отличный грунтованный холст. Но, в то время, пока ты хранишь его в шкафу, холст нашей жизни сверкает чистотой на самом видном месте. Каждый день возле него проходит множество других, таких как ты, у них также есть холсты жизни.
И вот, кто-то обращает внимания на маленькую робкую девушку, которая никак не может набраться сил и начать неумело дрожащей рукой рисовать что-то важное и красивое, что-то вечное и прекрасное, ведь она хочет написать нечто подобное.
Нужно помочь девушке, думает кто-то, подходит, берет ее робкую руку в свою, окунает кисть в краску и рисует, рисует ее рукою на ее холсте то, что кажется красивым ему. Спустя какое-то время он вспоминает о своем холсте, неплохо было бы разрисовать его. Кто-то уходит и девушка вновь остается одна возле чужого рисунка на своей судьбе.
Она растеряна, она потрясена. Я не хотела этого рисовать! Это некрасиво! Девушка плачет у своего холста и лишь спустя некоторое время замечает, как ее слезы смывают чужой рисунок. Смывают не полностью, что-то остается, что-то всегда остается.
Несколько ее слезинок в это же время попали на соседние холсты чужих жизней, внесли свой сумбур и разнообразие. Девушка заметила это, она присмотрелась к своему холсту и увидела множество красок, чужих красок. Оказалось каждый, кто обращал свое внимание на ее холст, оставлял след своего внимания, кто-то, как тот человек - значительный, кто-то лишь чуть мазнув не то серой, не то бурой краской.
"О боже, мой холст отнюдь не чист!" - воскликнула хозяйка картины и в ужасе бросилась прочь. Остановилась лишь когда последние силы покинули ее. Кто знает сколько времени она спала, но, однажды, взор ее прояснился и пред глазами предстала маленькая, хрупкая и неуверенная девушка, стоящая возле почти непорочно чистого холста и так и не решившая как и с чего начинать, да и стоит ли марать столь замечательных холст своими неумелыми руками...
"Да это же я, тогда!" - промелькнула мысль, но, нет, девчонка была в общем то чем-то похожа на ту, какой помнила себя девушка, похожа, но все же другая. Однако в тоже время столь близкая. Девушка, да, пожалуй, теперь уже женщина, подошла к девчонке, улыбнулась и произнесла: "Ну же, смелее."
"Ой!" - вскрикнула девочка. "Но я же не умею! Я боюсь испортить этот замечательный холст!"
Женщина еще раз улыбнулась, поставила перед собой, так, чтобы девчонке было видно, свой холст. Как оказалось он всегда был рядом, ведь от судьбы не убежишь, она словно тень преследует тебя, то мчась впереди, то догоняя. Женщина посмотрела на свою жизнь, чуть поморщилась, нашла свободное пространство и, все еще дрожащей рукой, но уже куда решительней, начала рисовать.
П.С. Когда-то это должен был быть комментарий к записи Бумага но он столь сильно вырос, что, увы, не поместился в строгие рамки комментария.