Десяток строк напишу, сотру, буду их переписывать до тех пор пока не надоест. Но в чем суть-то? Передать ту искру, породившую во мне пламя. Поделиться с читателем теплом, которое ощущаю я, перенести его так, чтобы другой человек смог ощутить хотя бы часть того, первоначально родившегося в моей голове. 

Но теперь это не работает со мной.

Живой мир мыслей и идей внутри моей головы превратился в кладбище, пополняемое только новыми мертвецами. 

Если все дошло до такого этапа, остается найти в себе силы постигнуть тайное и стать некромантом?