В моем телефоне десятки стихов прячутся в заметках от чужих глаз. В них нет красивых оборотов,эпитетов и метких фраз. Они пахнут жжеными спичками,они все под именными кличками. У них нет названия,лишь ощущения,вот это стих жжения,а вот поражения. А еще мне нравится писать вот так вот, в строчку. И после каждой удачной мысли ставить не запятую,а точку. И я с манией величия наверное с пеленок. Не правильный избалованный эгоистичный ребенок. Я хочу славы и шума ликующей толпы. А у меня пока что, только капельницы да бинты, ну и еще мечты...мечты, они растут в душе,крепко въедаясь корнями в грудную клетку,моя душа немного цинична,в нее не поплачешься как в жилетку, ну а сейчас я знаю одно,что между мной и мечтой города, я вам пишу из 210 палаты,не болейте господа