Знаете, что есть у каждого из нас? Секрет. Тайна. Есть человек, которого мы
не забываем. Которого не можем забыть по ряду каких-то причин. Не обязательно любимый,
когда то человек. Это люди, которые нас покинули. Друзья. Родные, близкие. Те,
кто умер или просто ушел. Те с кем развела нас судьба. Возможно навсегда. Может
быть, развела и не физически, а духовно. Можно видеть этих людей каждый день,
но не быть с ними. Потерять эту нить, связь. Она обрывается один момент. У всех
у нас есть тайна. Есть "тот" день, когда все кончилось, когда рушился
наш мир. Тот ужасный день. День, который не выкинуть из памяти. У каждого есть
заветный уголок в сердце, где он хранит подобного рода воспоминания. Бережно и
трепетно. Кто то врет себе что забыл или, что ему всервно. но это самообман. Ну,
по крайней мере, я так считаю.

Наступают такие моменты, когда эти воспоминания всплывают на
поверхность. 

 У меня тоже есть такой день. И такой человек, Это мой отец. Он умер,
когда мне было 7 лет. За пару месяцев до того как я должна была пойти в первый
класс. И когда  я вспоминаю его. Я помню только хорошее. Я помню, как он
шутил. Как играл на гитаре. Как щелкал затвор его фотоаппарата, как к нам в дом
приходили друзья. В нашем доме всегда было весело и шумно, приходили гости. Мой
отец всегда зщищал меня. Он носил меня на своих плечах, а я сидела, держась за
его голову, смотрела мир с небывалой по тем временам для меня высоты. У нас
была чудесная семья. По крайней мере, я запомнила ее такой. За это конечно
отдельное спасибо моей матери, которая делала все возможное, что бы я ни видела
того, как спивался отец. Как он мучился. Мучил маму и родных.  Об этом я
узнала только  в свои 18. Случайно нашла  скелет в шкафу, а точнее
тетрадь, в которой отец писал о том, что он не хочет жить, и как ему жаль, что
он не доживет до 25, он писал о том, что натворил много бед. Потом записи были
еще. Это было понятно по тому. Что сменился цвет чернил. Дальше он просил
прощения. У всех. Он перечислял имена людей, которых я сейчас знаю. Он писал
маме, а на последней странице он писал мне. "...Солнышко мое я так тебя
люблю" представляете каково читать это? Еще одна строчка мне врезалась в память
"Сейчас весна, на улице так свежо и легко. И небо такое голубое, господи
как я хочу еще раз увидеть это небо". Я очень люблю небо, и этим я похожа
на него, а еще у меня его глаза. 

   А потом. Потом была обычная на взгляд милиционеров бытовуха.
Пьяный мужчина попытался убить сою жену и зарезал друга. Мы проснулись в доме,
в котором везде была кровь. На полу. На стенах. Я встала и прошла мимо тела
отца. В груди, которого был нож. 

  После этого дня я 11 лет боялась спросить у мамы что произошло, пока
не нашла эту тетрадь. Тогда я и узнала что мой отец много пил. И что в тот день
мы были в гостях, куда под утро заявился пьяный отец, из-за того, что мама предложила
ему немного пожить отдельно, дабы он вышел из запоя. Он решил, что мы от него
уходим. Он резал маму и себя, сказав, что если не с ним значит ни с кем. Он
убил своего лучшего друга. Когда нас выводили из дома его тело лежало на
дороге.  Мама лежала  в реанимации 5 дней. Она сказала что это отец
вытащил ее с того света. Папа умер через 3 дня. Этот день я запомнила на всю
жизнь. Звонок из больницы, который, перевернул весь мой мир в 7 лет. Итог этому
- другой район, другая квартира, другая школа, отчим,1 сентября без мамы. Я не знаю,
зачем я пишу это сюда. Наверно потому что никому не рассказывала никогда. А
иногда нужно выговориться. Хочу добавить еще кое что. Мама сказала мне "
Помни его таким, каким ты его знала" и знаете, я помню. Я люблю  его
тем замечательным человеком, ведь человек он не плохой. Его сгубила водка. Я, наконец
то планирую в этом году поехать на кладбище. Не решалась с тех самых 7 лет,
была только 1 раз, и то. Тогда меня оттуда унесли в истерике. Я очень любила
отца. И знаете, какими бы не были люди, которые от нас ушли, мы помним их,
 и значит, они того стоят.