Этого высокого парня в черном пальто и шляпе зовут Джон.

Он курит Marlboro, цитирует Гамлета и ужасный пижон.

Он выглаженная рубашка. он накрахмаленный воротничок

Он в этой жизни еще ничего не смыслит, можно сказать,
новичок

Он смотрит с прищуром, как какой-то актер из мелодрамы

Он напивается по пятницам в кабаке и устраивает эпические драмы

Он может пьяный петь во все горло на Бейкер стрит

И каждый горожанин его поймет, подпоет и даже молча простит

Про него говорят "гуляющий ветер, шальной взгляд"

Мальчик сигаретный пепел, мальчик новенький наряд

По нему вздыхаю девушки, провожают его на перрон

Вот такой он наш, молодой, загорелый малыш Джон

И когда он спит с утра в своей постели, после очередной
гульбы,

Каждая кого он туда затащил, считает его своим подарком
судьбы

Потом он провожает, обещает позвонить, как окажется в своей
квартире

Ухмыляясь , достает блокнот и записывает порядковый
номер... сто четыре