Мне очень нравится, когда мы с ним вдвоем. Сейчас он сидит в кресле на первом этаже и что-то говорит телевизору. Дым от его сигары поднимается в мою комнату и я улыбаюсь. Ему 87 лет и он мой дед.

Для него я все еще маленькая девочка, он по стариковски ворчит на меня, а я в ответ опять улыбаюсь. Сегодня мы проговорили с ним часа два. О чем? Обо всем. Почему- то только ему я легко рассказываю о себе, только его я могу попросить о помощи, только с ним могу посоветоваться. Мне нравится, как в его глазах зажигаются лучики, когда он весело хохочет над рассказами о
моей работе, нравятся его нахмуренные брови, когда я начинаю ему ныть о проблемах.

Я помню, как в детстве, здесь, на даче, по вечерам он поднимался в мою комнату и рассказывал мне сказки про принцесс, драконов, про волшебников и злых колдунов…. Я от страха хватала его за руку и не отпускала до конца сказки, хотя знала, что все в финале будет хорошо.

Дед, расскажи мне сказку обо мне, и пусть, как раньше, в детстве, все закончится хорошо.