Снова хочется тепла. Вокруг много людей, всегда кто то есть: девушка, тени, фантазии несуществующих образов. Зарываешься в них, обнимаешь каждый, каждую, каждое, оно проникает сквозь тебя обдавая призрачным теплом. Сколько же их? Бесчислено.. Где они? Повсюду.. И ты снова ищешь, бросаясь от образа к образу, утопая в их объятиях, пытаясь обнять, но неизменно проваливаясь в очередную пустоту.. Сколько же их? А сколько тебя? И сколько тебе их нужно?? Вдруг приходишь в себя, стоя посреди дождя.. Ты один и все вокруг одни. И нет ничего кроме этого бесконечного дождя. Мы все в своих шкурах одиноки и никого нет кроме каждого из нас. Каждый в одиночной камере своей шкуры. И в этой камере у каждого своя личная аокигахара.. Куда же отсюда сбежать? К кому? А вдруг кроме меня никого здесь и нет?? На самом деле, бежать и идти никуда и не нужно. Ты уже пришел и ты здесь. И все что нужно в тебе уже есть..

Луч солнца пробивается сквозь веки. Назойливо, как комар тихой летней ночью, как будто жужжит где-то на краю сознания, пытаясь прорваться сквозь пелену сна, приближаясь все ближе и ближе, но так и не решаясь проникнуть сквозь эту теплую мокрую простыню забытия. Вздрагивая просыпаешься и ощущаешь мелкую вибрацию холодного оконного стекла, солнечные блики, черные руки деревьев на белых полях, бараки, построенные неизвестно кем, когда и зачем. Все проплывает мутной пеленой перед глазами, остается лишь белоснежная масса бытия. Вот она. Под замерзшими ботинками, месится, пузырится, мешает идти. Черные птицы вокруг. Им кинуть хлеба, пусть едят, ведь им же тоже сейчас холодно и одиноко. И у них также никого нет в этом мерзлом мире. "Мы с вами одной крови.." Песок под ногами мешается с грязью, песок на небе забивается в глаза плотными желтыми массами бесконечных лучей, они лезут за ворот и мешают дышать, но от них становится хоть на мгновенье теплей посреди бесконечного ветра зимы. Поднимается холм и открывается дорога, сугробистая, белая, чужая, как бесконечные облака, безразлично плывущие в синем бездонном небе, кресты покачиваясь указывают путь куда-то в неведомое никуда. Бугор заканчивается спуском и открывается вид на холодную равнину. Горы на краю,  черно-белые громадины загородившие горизонт, безразлично смотрят за край. Степной ветер подгоняет в спину, еще и еще, вот еще один шаг и всё.. Эта самая могилка. Я пришел. Ну здравствуй...

Странно, почему потрясающая  "Школа для дураков" Саши Соколова у меня ассоциируется с песней "Спи, солдат"? Одно и то же ощущение знойного лета, воздуха с паром, искажающего вид, реки, полей, бесконечной свободы. Безумный географ в полях, географ (который глобус пропил?)) это вообще выражение какого-то торжества над пространством, а если судить по книге, то и не только над пространством, он еще преодоливает границу жизни и смерти. Эту песню я слышал задолго до книги, а во время чтения оной не помнил даже про такую группу, ибо много лет не слушал. Но мои нейроны почему-то положили это все на соседние полочки. Может быть даже не спроста, но я решил, что им видней. Да я и повлиять на это никак не могу собственно. Да, наверное, и не надо)))

Свет звезд мерцает где-то вдали и дороги, прозрачные и скользкие как обработанные грани алмаза проплывают высоко под облаками. А может это просто причудливое сияние, но от него рябит в глазах. Я слышу эту музыку звезд, она оглушает и проникает вглубь, но я знаю, что это обман. На самом деле она звучит где-то внутри. Это музыка тех дорог, по которым я не прошел, это потаенные светлые желания, о звездах и белоснежных облаках, это вспыхивающие сполохи где-то внутри и они также неожиданно рассеиваются как воспоминания, и обрывки памяти. Ведь этого ничего на самом деле нет. А что же есть здесь и сейчас? Есть ли я? А что такое это я? Есть ли облака, на которые я смотрю и есть ли тот, кто смотрит?