Свет звезд мерцает где-то вдали и дороги, прозрачные и скользкие как обработанные грани алмаза проплывают высоко под облаками. А может это просто причудливое сияние, но от него рябит в глазах. Я слышу эту музыку звезд, она оглушает и проникает вглубь, но я знаю, что это обман. На самом деле она звучит где-то внутри. Это музыка тех дорог, по которым я не прошел, это потаенные светлые желания, о звездах и белоснежных облаках, это вспыхивающие сполохи где-то внутри и они также неожиданно рассеиваются как воспоминания, и обрывки памяти. Ведь этого ничего на самом деле нет. А что же есть здесь и сейчас? Есть ли я? А что такое это я? Есть ли облака, на которые я смотрю и есть ли тот, кто смотрит?