В холодный ноябрьский вечер

Я разложу в памяти маски:

Эта - Любовник, для Неки,

Эта - Наставник, для Малка.

Есть еще много масок,

Но их вспоминать не стоит.

Среди потускневших красок

Остается вопрос "Кто я?".

Был вечер плавно перетекающий в ночь. Один мой приятель потащил меня в "довольно забавное", по его мнение место.

Бойтесь своих желаний, ибо они имеют обыкновение сбываться. И среди них есть парочка, чье исполнение не делает счастливым. Например "хочу вернуться и прожить этот день снова, чтобы исправить все".

Последние пару недель я вижу последствия этого желания для одной из своих ошибок. Вернуться в прошлое нельзя, а вот пережить такую же сцену со стороны с другими лицами, как оказалось, запросто. 

Теперь уже я в роли зрителя смотрю за тихой драмой одной очень хорошей девушки, но что я могу сделать? Остается лишь курить одну за одной и ждать...

У всего есть цена: у чашки хорошего черного кофе поутру, у рабочего времени, которое тратится на посторонние задачи, у хорошего вечера в приятной компании. А еще есть цена у перемен. И иногда оказывается, что настоящие перемены стоят по-настоящему дорого. Мне пришлось распрощаться навсегда с хорошим другом, возможно даже с двумя, чтобы действительно измениться. Что поделать, таковы правила, которые устанавливаю не я.
А потому включим Scorpions погромче и углубимся в работу, пока есть настроение.

Ночь упала на холодные холмы Рид-Хавеля. Вместе с ночью припоз холодный, волокнистый туман, саваном мертвеца укутавший развалины старого форта, чьи камни торчали подобно гнилым зубам мертвеца. И среди этих мрачных руин горел неяркий костерок, у которого дремал закутанный по самые брови в потертый плащ незнакомец. Никто не знал, кто он и откуда. Никто не помнил его имени, и уж тем более никто не слагал о нем легенд. Спящий был просто безымянным бродягой, коих довольно много появилось в эти мрачные времена.

Иногда я говорю с ветром. Он хороший собеседник и еще лучший рассказчик. Иногда он приходит, и от его настойчивого шепота трудно избавиться - проще запомнить и записать его рассказы. Иногда он приносит сказки, наподобие истории о его брате, ушедшим из тени Горы. Иногда - мрачноватые истории про холмы Рид-Хавеля, увенчанные старыми развалинами. В общем, ветер - хороший парень, жалко только приходит редко. Вот и сейчас он забежал на минутку, пробурчал что-то и убежал по своим делам, оставив меня в некотором недоумении.